Para el oyente que concibe la música más en términos de mimesis y ethos que como estilo e innovación (lo cual, en el ámbito del rock progresivo, sería como confrontar al seguidor de Alan STIVELL o LA BAMBOCHE con el fanático de ART BEARS o THINKING PLAGUE), la obra de MALICORNE satisfará sin duda todas sus exigencias de arte sonoro como reflejo de aspiraciones, valores y costumbres en sus dimensiones tanto temporales y locales como eternas y universales. Más particularmente en un álbum como "Almanach" (1976), donde Gabriel YACOUB y una formación básicamente estable de participantes, han dado forma, después de dos álbumes, a una música notable por la perfección en las ejecuciones e inconfundible por las voces de Gabriel y Marie YACOUB (quienes, por cierto, suelen incluir en cada uno de sus álbumes, aun en los más progresivos, al menos una o dos piezas a capella).

Armados con todo un arsenal de instrumentos antiguos y tradicionales, junto con un acervo de melodías y canciones provenientes de todo el mundo francófono (especialmente el norte de Francia y Québec), MALICORNE nos entrega en "Almanach" un mosaico de situaciones, episodios y evocaciones que no podemos menos que asociarlos con la cotidianidad, uno de los objetos de escarnio y descalificación de más de una tendencia “oscura” de la música progresiva. Y aun cuando se trate de una vida cotidiana totalmente distinta a la que tenemos en esta llamada posmodernidad urbana, hay zonas en el inconsciente personal y colectivo – acaso en forma de “memoria atávica” – que aún inducen en nuestras mentes sofisticadas un estremecimiento de terror frente a lo sobrenatural, un movimiento de piedad como purificación o un resabio de admiración por un acto heroico que, en su conjunto, nos revelan un incuestionable pasado rural y/o provincial cuyas reminiscencias nos acompañarán para siempre.

En tal sentido, el espectro temático que ofrece "Almanach" abarca desde los cantos de Epifanía y Navidad (nada que ver con las melifluas melodías anglosajonas, y menos en sus versiones hollywoodenses) y las danzas de carácter profano o religioso como los branles y las rondes, hasta los romances (relatos) de bodas desdichadas en los que se mezcla el patetismo extremo, el crimen espeluznante y la narración fantástica y macabra. Hay, además, relatos picarescos, imploraciones a la Virgen María y juegos de palabras sexuales, y hasta la adaptación de un poema épico-patriótico de Victor Hugo. Tenemos aquí, como dicen los ingleses, life’s plenty.

Dentro de esta variedad, empero, hay ejemplos que se destacan por la originalidad de los temas abordados o por los efectos sublimes que producen en el oyente, o por ambos. Tal es el caso de ‘Le luneux’, en la que la narración en primera persona de las vicisitudes de un ciego, en la voz de Marie YACOUB, se acompaña de un sutil punteo de salterio en vibrato y una nota persistente de órgano en el fondo, a manera de continuo. Con esta aparentemente exigua instrumentación, cuesta trabajo creer que se logre crear el efecto del movimiento a tientas propio de los invidentes (personalmente,  a veces creo que podría tocar el amarillo crepuscular con el que J. L. BORGES describe la ceguera cuando escucho ‘Le luneux’). Y, sin embargo, se logra no sólo eso, sino también expresar los sentimientos profundos del desdichado: su peregrinar de villa en villa, donde las almas caritativas le dan un trozo de pan y queso y, “cuando hay suerte, un trocito de tocino”. O cuando describe a sus “deux compagnons fidèles”, su perro y su bastón, quienes le “sirven mejor que dos ojos sanos”, al igual que los diez dedos de las manos y las mangas de su jubón, que hacen las veces, respectivamente, de peine y de pañuelo. O, por último, cuando ruega “al buen Dios y a la Virgen María” que, si se dignan enviarle un hijo, “le revienten [crèvent] ambos ojos” y hagan del pequeño un viejo ciego, como él.

El caso de ‘Le luneux’ no tiene nada en común con el de otros álbumes que abundan en el mercado progresivo: discos que valen por una pista o “canción”, y el resto se relega al olvido o la omisión maliciosa. Aquí, hablamos de una pequeña obra maestra, de una apoteosis de cinco minutos en medio de una excelencia general que merecería una atención mucho más detallada. (No obstante, he conocido progsters, varios de ellos gente muy conocedora a quienes sinceramente respeto, a los que la música de MALICORNE les parece aburrida por “monótona”…)

     Ciertamente, aun cuando "Almanach" no sea la obra más progresiva de MALICORNE (lo progresivo y hasta experimental vendría posteriormente), prescindir de éste y los dos álbumes anteriores en provecho de la producción ulterior equivaldría a despojar al árbol de su sombra o, retomando la metáfora con la que presentan al grupo en la introducción a MALICORNE, sería como quitarle al futuro la organicidad de su pasado. Una mutilación, en una palabra.

–Arturo APARICIO, para Manticornio.